SANGRE DE MEMORIAS
DÉCIMAS
Pulso sangre de memorias.
Van tañendo cual campanas.
Son muy viejas, veteranas.
Trazan largas trayectorias
sensaciones ilusorias.
Acompañan los pesares
con un par de malabares.
Son sonámbulas linternas
de parábolas internas.
Sustantivas. Medulares.
Brincan llantos contenidos.
Son afluentes de tristezas
depurando las vilezas
de los años desvalidos.
Sus sentires desnutridos
por amores remendados,
arrojaron mal sus dados
y perdieron compostura.
Lo que fue, no tiene cura.
Puso vidrios bien blindados.
El presente carga piedras.
El pasado vuela lejos.
Se rompieron sus espejos
y se cubren con las hiedras
de razones que desmedras.
Ya no busco soluciones
a pretéritas traiciones.
Solo quiero despertarme.
Ser feliz y levantarme.
Encarar otras opciones.
En mis manos entintadas
con ensayos de poemas,
se marchitan los esquemas
de las páginas gastadas.
Amarillas, trasnochadas.
En el cesto de residuos
los recuerdos más asiduos
son papeles hechos bollos
que riñieron como pollos.
Son heridos individuos.
El futuro no me llama.
No me pinta más paisajes.
Terminaron sus rodajes
las películas de drama.
Es muy cierto que la fama
nos acerca falsa dicha.
Va poniendo cada ficha
en los números que quiere.
No calcula ni sugiere.
Es mordaz, la susodicha.
Autora: María Rosa Ferrarotti
28/02/2022
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Luján, Pcia. de Buenos Aires, Argentina.
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