EL INVIERNO EN MI PLUMA
Ya está llegando el invierno.
De tristeza está anegado
el día gris, demacrado.
Tomo mi viejo cuaderno
para escribir algo eterno
con mi pluma desgastada,
muy viejita, despeinada
por el tiempo transcurrido
entre el amor y el olvido.
Pero, de versos cargada.
Junto a un café bien humeante
para calentar el alma,
mi pluma pierde la calma
y su andar es galopante.
Baja musas al instante
sobre el renglón paliducho.
Mientras con ella yo lucho
para encarar un poema,
su decir es dulce crema
o filoso cual serrucho.
Con su tinta de agapanto
describe en cada momento
las travesuras del viento
que a veces causan espanto
y se hermanan con el llanto
que del cielo va cayendo.
En ideas se va abriendo
mi pluma por la mañana.
A través de la ventana,
la tormenta va creciendo.
El día de húmedo traje
con mi pluma contribuye.
Ella sus rimas construye.
Hace un continuo abordaje
sobre el desnudo ramaje
del duraznero del huerto.
De un arbusto helado, muerto,
apoyado en una fuente.
Con este clima inclemente
el paisaje se ve yerto.
Cuando amaine la tormenta
y se vaya la negrura
de las nubes en la altura,
se sentirá más contenta
mi pluma que representa
el sentir de quien les habla.
En tanto, una charla entabla
con el papel que recibe
la realidad que percibe.
Sin piedad. A rajatabla.
Autora: María Rosa Ferrarotti
06/06/2024
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS DEL AUTOR.
Luján, Pcia. de Buenos Aires, Argentina.
Imagen de Internet.
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