FLECHAZOS
DÉCIMAS
Los flechazos que me mandan
esos versos seductores
cual aroma de las flores,
a mis penas, las ablandan.
Las alteran. Corren. Andan
apurando mi respuesta.
Una luna predispuesta
circunvala los sentidos
y se sienten sus crujidos
cuando rota se recuesta.
Me regalan ilusiones
los jazmines de las flechas
que proponen las cosechas
de primeras impresiones
transitando las visiones
del romance, del encuentro.
Esos tiros hacen centro
en mis fibras más sensuales.
Van fundando más filiales.
En pasiones, las concentro.
El deseo, persistente,
a mi diana se dirige.
Su trayecto, lo corrige
de manera diligente
si lo cree conveniente.
Si del blanco se desvía
al perder su puntería,
con astucia la recobra.
Intención tiene de sobra.
No le falta valentía.
Los suspiros, incitantes,
deletrean esperanzas.
Incorporan sus bonanzas
a los cálidos instantes
de placer. Itinerantes.
En un mar de tornasoles
van bajando sus faroles
los sonrojos de la tarde.
Su semblante quema, arde.
Planta luz en arreboles.
Corazones traspasados
por románticas heridas
ya le dan las bienvenidas
a mensajes rezagados.
Por Cupido, comandados.
Los perfumes de violetas
colocados por poetas
en portales de las almas,
saltan vallas sobre palmas
de las ansias más secretas.
El amor sacude brisas
con sus puntas afiladas.
Me perforan con miradas.
Ellas viajan sin sus visas,
pero traen frescas risas
y calor de las hogueras.
Con la miel de las higueras
se suavizan mis espacios.
Los más íntimos, reacios
a sus ráfagas sinceras.
Me deleitan los flechazos.
Hechos rimas. Hechos prosas.
Son azules mariposas.
Vuelan libres. Son chispazos
convertidos en abrazos
con que buscan envolverme.
Sin pudor, estremecerme.
Porque saben que me muero.
Sin sus letras, desespero.
Necesitan contenerme.
Autora: María Rosa Ferrarotti
07/02/2022
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Luján, Pcia. de Buenos Aires, Argentina.
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